Sângele nu se îndură să plece
Mă gândesc la tristețe ca la un munte de sare – cum sap în el cu unghiile mici, mici, cum limba mea îi înmoaie fiecare cristal. La fluturii albi, la Death Valley, la Miriam Makeba în timp ce întinde mormane de rufe. Gătesc și calc și respir – ai impresia […]









