Pe drumul îngustat de nămeții murdari de zăpadă veche, cenușie, înaintează cu pași apăsați sub lumina incertă și tulbure a după-amiezii de decembrie, strângând spasmodic în mână pachetul cu portocale, același din fiecare iarnă, pe care-l duce cu regularitatea unui mecanism de ceas stricat, dar fidel, marcând în gol aceeași […]