Cunoaşterea de noapte (3)

Scrisul fără ţintă e ca somnul nevegheat. Dacă mergi la întâmplare aşteptând ca drumul, pe care îţi porţi paşii creionului, să te ducă singur spre un anume sens, te trezeşti pe nesimţite pe muchia neantului. E o experienţă prin care poţi descoperi forţa malefică a libertăţii.
Am vrut şi eu să fac din scris o plecare fără destinaţie, nemânată de dorul să aflu sau să transmit cititorului ceva anume. Eram curioasă să văd ce se petrece lăuntric atunci când mintea e despovărată de gânduri şi de ţeluri. Titlul pe care l-am ales la începutul experimentului a fost Spovedanie în faţa mării. Suna îmbătător retoric, având ca sâmbure nimicul. Nu-mi dădeam seama atunci că a mă spovedi mării înseamnă a rămâne captiv în efemer, a mă condamna singură la dispariţie, căci a vorbi mării e o vanitate, iar a i te destăinui ei e totuna cu a te lăsa dus şi şters de valuri.

Pe măsură ce mă adânceam în scris, am devenit ca o casă cu ferestrele şi uşile deschise vraişte prin care pătrundeau sentimente confuze, voci obscure, umbre de chipuri străine. Aveam uneori senzaţia că mişcările regizate de mine pe hârtie aparţineau unor fiinţe defuncte, ale căror duhuri risipite se intersectau brusc în mintea mea. Alteori mi se părea că personajele necunoscute mie erau euri neexplorate, ieşind pe neaşteptate atunci la suprafaţă. Ceea ce mă atrăgea şi mă speria totodată erau ispitele sinucigaşe, uşurinţa cu care mă lăsam condusă de întunericul interior, desfătarea înscenărilor oferite deopotrivă ciudatelor întrupări şi cititorului fantasmatic.

Apoi s-a mai petrecut ceva neobişnuit. Pe când mergeam pe filele întinse, minunându-mă de fiecare arătare, am căzut sub vraja sunetelor, m-am pomenit furată de strălucirea incantatorie a cuvintelor. Scriam ca şi cum m-aş fi gătit cu cele mai muzicale veşminte pentru un bal de neuitat. Inventam culori, miresme şi gusturi, de parcă, în acelaşi timp, mi-aş fi dorit să pregătesc un ospăţ fără seamăn. Dar podoabele sonore, frazele de mătase, chemările de sirene ale vocalelor nu mă scoteau nicăieri. Scriam fără să înaintez câtuşi de puţin, mă pierdeam în acolade şi meandre, tot ce nădăjduiam să pot clădi se năruia, astfel că fiecare pagină era o sfâşiere. Era ca ţesătura Penelopei, urzită ziua şi deşirată noaptea, cu însemnata diferenţă că eu nu îmi doream, asemeni eroinei lui Homer, să îmi amân deznodământul. Pierdusem harul, mă împotmolisem, neştiind cum să mă smulg din capcanele verbului. Însă m-a dus curând pe calea bună un vis de noapte veghetor.

Se făcea că eram în bucătărie cu tata şi eu îi dădeam tot felul de farfurii pline, pe care el le lua şi le scăpa din mâini, iar mâncarea se răspândea pe podea printre cioburi. Din mâinile lui a căzut apoi un minunat vas albastru care s-a spart în bucăţi. Am început să-l cert spunându-i că pentru mine porţelanul cel vechi, primit în dar de la mătuşă, era de neînlocuit şi că dacă nu regretasem celelalte vase, ajunse ţăndări, după acela chiar îmi părea rău. Dar el mă privea zâmbind şi în jurul lui continuau să cadă lucrurile. Pe urmă l-am văzut cum rupea foaie cu foaie din caietul pe care scrisesem Spovedanie în faţa mării. Mai întâi am protestat, însă încetul cu încetul, a început să nu-mi mai pese de tot ce se pierdea sub mâna lui, astfel încât către sfârşit, în loc să mă mai uit în jos la ce cădea, mi-am ridicat privirea pe zâmbetul de amuzată indiferenţă cu care tata contempla obiectele distruse.
Încrâncenarea ce mă ţinuse prizonieră în lumea nimicurilor dispărea. Scrisul înzorzonat şi fără ţel zăcea pe duşumea printre deşeuri. Ceea ce mi se păru deodată esenţial era că tata se întorsese din moarte să-mi cureţe mintea de zgura deşertăciunilor şi să-mi redea adevărata, buna libertate.

Un comentariu

  1. Buna dimineata, doamna Monica Pillat!

    Gratie unei prietene, scriitoare, tocmai am terminat de citit Pia Pillat, Zbor spre libertate. Scrieri din exil, volum însotit de prezentarea si îngrijirea domniei-voastre. Descoperirea acestui volum în limba româna m-a bucurat mult, mai ales ca sotii PORTER îmi vorbisera de versiunea în engleza.
    Sunt autoarea unui volum, lansat la Londra, în decembrie 2012, în memoria lui Ivor Porter, Last interview.
    Pregatesc editia a doua, motiv pentru care ma aflu în tara. Cum as putea sa va vad? Va las aici numarul meu de telefon: 004.0730.84.07.15 si o adresa de email : marilena.freepress@gmail.com

Lasa un comentariu

Adresa ta de email nu va fi publicată. Câmpurile obligatorii sunt marcate cu *