Drumul

E toamnă.

Vântul atinge arțarii

Și pieptul  cetății.

Un vânt tăios,

Ca urzeala, vara.

Nu există întoarcere,

Ci picături  de ploaie

Pe fluturele alb și negru.

Intr-un colț, mâinile ei

Pe mâinile vântului.

Apoi , soarele

Ce șterge cărțile

Și solstițiu

Lasa un comentariu

Adresa ta de email nu va fi publicată. Câmpurile obligatorii sunt marcate cu *