Septembrie

Septembrie este o poartă a destinului : din pragul marilor vacanţe de demult toamna se iveşte, precum un amurg ce creşte din întinsul de mare, tenace şi melancolic.

Septembrie este o poartă a destinului: culorile ce se sting ating suprafaţa lumii cu delicateţea tainică a unei şoapte, spre a se pierde în domeniul de paşi al celor care nu mai sunt.

Septembrie este o poartă a destinului şi cei care rămân în urmă sunt parte din curgerea privirii ce se întoarce spre sine, chemată în genunea de vise care ne este cămin primordial.

Şi nimic nu mai poate fi la fel în acest septembrie ce nu este decât o anticameră a stingerii. În largile camere ale amintirii mobilele îmbătrânesc cu falduri de crepuscul, în vreme ce lumina se prelinge peste evantalii de sticlă, ca o ploaie ce recheamă cadenţa de iubiri provinciale.

Şi totul se pierde în acest text ce este răsfrângere, înseninare, cot şi amânare, precum un braţ de fluviu ce întuieşte, magnetic, mişcarea de apă a oceanului amniotic. Şi doar poezia, tropot electric de fraze, mai poate trăi în volbura de ani, astfel cum este cuprinsă de cerul lichid al reveriei neîntrerupte.

Şi este septembrie însuşi trupul în care se toarnă literatura, la fel cum se coboară peste nopţile solitare fremătarea morţilor, în clipa psihedelică a deschiderii de pleoapă: exilul vieţii ajunge la capăt şi corpul trecător devine pagina ce se desenează, tremurător, în ecranul de pixeli.

Şi este septembrie cerul pe care îl scrutăm, spre a putea zări lumina ce nu mai are nevoie de nici un soare spre a creşte din inimi, ca un noian de lacrimi. Aceasta este melancolia şi aceasta este poarta la care batem. Iar anii fericirii pierdute devin magma eterică în care ne pierdem: umbrele caută umbrele, în mişcarea toamnei, ca într-o elegie stângace.

Lasa un comentariu

Adresa ta de email nu va fi publicată. Câmpurile obligatorii sunt marcate cu *