Corvallis 1993

(fragment din vol. Drumul spre Emaus, ed. Vremea 2002)

Când am intrat prima oarã într-o bisericã baptistã din Corvallis, m-a şocat aspectul de salã de şedinţe al lãcaşului sfânt. În locul altarului era un pupitru la care s-a aşezat un oficiant îmbrãcat ‘în civil’ şi a început sã proiecteze diapozitive pe un perete alb. Erau propoziţii de tipul „dacã faci cutare lucru, Dumnezeu (un fel de partener de afaceri) te ajutã sã obţii fericirea / graţia / prosperitatea / etc.”.
Înainte şi dupã aceastã neobişnuit de concisã şi pragmaticã predicã, enoriaşii au cântat împreunã versete din cãrţulii aflate în dreptul fiecãrui scaun, în ordinea stabilitã în programul xeroxat al slujbei din acea duminicã. M-a uluit atunci şi indicaţia datã de la pupitru de cãtre preot pentru comunicarea liberã de cinci minute între cei aflaţi pe acelaşi rând. Aveam sã dãm mâna cu vecinii necunoscuţi şi sã le adresãm cuvinte amabile, în numele Domnului. În clipa aceea de început al experienţei mele americane, mi s-a pãrut un gest de ipocrizie, dar mai târziu, când mi-am dat seama de rolul bisericii în micile comunitãţi ale oraşului Corvallis, am înţeles cã exerciţiile de apropiere impusã sunt binevenite pentru oamenii singuri, în veşnic tranzit, iar localnicii, în majoritate funcţionari, personal administrativ şi profesori universitari, care slujesc în campus, îi recunosc astfel pe mereu noii veniţi ca pe unii de-ai lor.
O şi mai mare uimire m-a cuprins când, o datã, cu puţin înainte de Paşte, stând la o masã în cantina universitãţii, m-am pomenit cu douã fete care mi-au cerut voie sã se aşeze lângã mine şi m-au cercetat când L-am primit ultima oarã în sufletul meu pe Isus. Surprinsã de întrebare, am tãcut, gândindu-mã cu un zâmbet lãuntric dacã se aşteptau sã le rãspund ceva de genul ‘vineri la ora 6 p.m.’ Le-am rãspuns în schimb cã am crescut educatã de pãrinţii mei în spirit creştin şi cã sper cã Îl port cu mine pe Dumnezeu întotdeauna. Dar fetele continuau sã mã iscodeascã, îndemnându-mã sã fiu mai precisã. Pentru a ieşi din încurcãturã am întrebat-o pe una din ele cum şi mai ales când L-a primit ea pe Isus ultima oarã.
– Cum? Nimic mai simplu!
A scos din geantã o hârtie pe care era xeroxatã o rugãciune şi mi-a citit-o.
– Când?
Sãptãmâna trecutã, când, dupã ce a simţit imediat efectul rugãciunii, s-a împãcat cu mama ei, cu care pânã atunci ‘era la cuţite’.
– Nu e destul sã crezi, mi-a spus cealaltã, trebuie sã faci ceva pentru ceilalţi, sã fii activã în credinţã.
Cum tãceam, mi-au lãmurit ce leneşã eram în felul meu şi ce departe… Dar nu-i nimic, dacã repet dupã ele cuvânt cu cuvânt rugãciunea, minunea porţilor deschise se va petrece şi cu mine. Am îngânat docilã textul, dar când m-au întrebat încrezãtoare dacã mã simt mai bine ca înainte, mi s-a pãrut acut cã rãmãsesem repetentã.
Cã mã aflam în contratimp, nu mã mira. La primul 4 iulie la Corvallis, când am vãzut cum se îngrãmãdea lumea pe strãzi cu mic cu mare sã vadã focurile de artificii, de exemplu, eu mi-am adus deodatã aminte de oamenii din jurul bisericilor, care blocau pentru un ceas circulaţia din Bucureşti, în noaptea Învierii.
De Paşte am fost singurã la o bisericã luteranã şi când am intrat, m-a izbit bucuria celor care cântau acompaniindu-se la ghitare, în ritm de dans, zâmbetul glumeţ de pe faţa pastorilor înveşmântaţi în alb, dar mai ales m-a surprins cã vasul cu vin de împãrtãşanie era divizat în pahare minuscule (din raţiuni de igienã), din care enoriaşii puteau sã bea la sfârşitul fiecãrei slujbe, fãrã sã fi postit în prealabil. Totul era uşor, simplificat, comod-sãrbãtoresc.
În acea searã la televizor, în cadrul unui program specializat în propagandã religioasã, am ascultat un predicator care se strãduia cu argumente demne de Sherlock Holmes sã demonstreze cã Învierea s-a petrecut în realitate. Pãrea cã mãsurase chiar şi piatra care astupa mormântul şi cã putuse stabili cu precizie cu câţi centimetri fusese deplasatã. Despre minunea actului în sine nu se spunea însã nimic, ori poate era de la sine înţeles?
Înainte de culcare am ascultat la radio un cântec în care se spunea cã Dumnezeu trebuie sã aibã suflet de cowboy de vreme ce natura Americii e atât de largã în câmpuri şi ceruri fãrã sfârşit, îndemnându-te sã pleci cãlare de-a lungul şi de-a latul sãlbaticei desfãşurãri, cu dorul să nu te mai întorci niciodatã.

Lasa un comentariu

Adresa ta de email nu va fi publicată. Câmpurile obligatorii sunt marcate cu *