Decembrie

Decembrie este poarta la care bat cei de demult spre a trezi lumina unui timp devenit, prin atingerea morţii, doar textul ce creşte asemeni unei respiraţii de fum: destinul se distinge ȋn ecranul de pixeli, iar mâinile ce ȋmbătrânesc urmează transa dorului hrănit din arderea de sine.

Decembrie este puntea pe care păşim , pentru a putea atinge un pământ despre care nu am bănuit că există: sincopat şi psihedelic, el este locuit de vocile care, ȋncremenite ȋn dimineaţa de ger, cheamă spre noi timbrul celor ce am fost, ȋnainte de cădere.

Decembrie este cea din urmă pagină pe care aceşti ochi ce se deschid ca un văz al visului o mai pot contempla,ȋnainte ca totul să se risipescă ȋn aerul de iarnă al dimineţilor solitare: aici, unde am ajuns, culorile au imtensitatea de sânge a durerii şi bucuria copilăriei este un ecou ȋndepărtat pe vastele culoare ale memoriei noastre.

Decembrie este gara miniaturală unde iubirile provinciale se topeau ȋn zarea confesiunilor simboliste: peroanele de atunci sunt acum doar cămine de duhuri, iar melancolia domneşte peste un ȋntins de fraze, ca peste un caiet de şcolar visător.

Şi decembrie se ȋnchide ca o copertă ce străjuieşte un basm rostit, cândva, de alte voci . Din singurătatea de dor privirea caută linia electrică a iubirii, căci dragostea este valul care revine,mereu şi mereu, spre un larg niciodată uitat. Şi suntem , ȋn acest decembrie care trece,copii risipitori ai unui timp ȋnseninat: cuvintele se şterg şi tot ceea ce ne mai rămâne este comuniunea cu umbrele, asemeni unei tandre atingeri.

Lasa un comentariu

Adresa ta de email nu va fi publicată. Câmpurile obligatorii sunt marcate cu *