Bătrânețea E-o plăcere Bine strunită. Trecătorule , Ești vrednic să fii prins În acest solstițiu Prost inspirat. Soarele cade pe el. Dimineața lustruiește Lumea dispărută. Puful florilor Se-ncuie în arțar. Cărțile complice Nu  se  mai scriu. Verdele adoarme  Pe galbenul învechit,  Inimile prăfuite Se-ntind la alt Soare.